Je suis arabe, mais je n’y suis pour rien

Publié: 29 novembre 2015 dans condition humaine, humanité, vivre et mourir
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Je suis arabe, je suis arabe, oui. Et vous croyez que j’y suis pour quelque chose ? Vous êtes bien auvergnat, vous. Vous l’avez décidé ?
En plus, mais façon de parler, je suis un peu musulman. Dans les 50%, à cause que ma mère était chiite et mon père sunnite. Faut croire complètement bourrés le jour où ils s’étaient rencontrés. Les premiers dénient le titre de musulman aux seconds, et vice vera. Comme les chrétiens du temps béni des guerres de religion. Vous êtes juif, vous ? Vous vous êtes inscrits au club avant de naître ? Vous trouviez que la petite Sarah, la fille de Nathan, le libraire, était exactement la mère qu’il vous fallait ?

Après, si je remonte au temps d’Adam et Eve… Non je préfère pas.
Je suis un peu con, et ça doit être vrai puisque des tas degens qui se disent être intelligents l’affirment. Vous vous y êtes pris comment, pour être intelligent, vous ?

Je suis bronzé, très. Très très. En fait je suis noir comme le cirage noir, noir comme la suie noire, noir comme une nuit sans le moindre croissant de lune. Un nègre, quoi, ce qui vaut son pesant d’or quand on voit ma rouquine de mère. Elle a fait quoi, ma mère, pour avoir un teint de navet, des cheveux roux, et pour se faire caillasser par des sales gamins ?
Un de mes grands pères était un peu nazi, un arrière grand oncle était pas mal sionniste, sa sœur était une salope qui exploitait les filles-mères dans un orphelinat, et sa fille –telle mère, telle fille– avait fait le tapin et passait ses loisirs à tabasser ses gosses. Son aîné, va savoir comment, il avait réussi, lui.
Je suis une poule mouillée, plus lâche encore que seulement pleutre. Le seul courage que j’ai, c’est celui de courber le dos pour ne pas recevoir de coups ou de fuir pour ne pas avoir à faire face à ce qui, inévitablement, me rattrape. Ou de dénoncer qui que ce soit de quoi que ce soit pour seulement vivoter tranquille. Votre courage, il vous vient d’où ? Et lorsque vous aviez tué tant d’ennemis, qu’est-ce que ça vous en avait coûté ?
Je suis laid, d’une laideur même pas repoussante (de celles qui donnent au moins le sentiment de ne pas être transparent). Je suis laid et transparent. Pire encore que mes géniteurs. Mais vous, quel est votre secret pour être né beau ? C’est quoi votre truc ? Qu’avez-vous fait pour le mériter ? Combien ça leur a coûté à vos parents ?
Enfant de pauvre, je suis pauvre. Tant qu’à faire, j’aurais aimé ne pas l’être, et comme tout plein de pauvres, je sais que je ne serai jamais riche. Je n’ai d’ailleurs jamais dit que j’aimerais être riche. Être enfant de pauvre, c’est comme être enfant de riche : ça ne s’invente pas. Comme être courageux : on l’est ou pas. Ou laid : on l’est ou pas.
J’ai un travail de merde, je suis mal marié, mes enfants sont aussi abrutis que moi, le chat de mes sales gosses fait ses besoins sur mon mauvais lit (les ressorts rouillés du sommier sont foutus), mes voisins sont des emmerdeurs, je dors mal, ma femme n’est pas la seule à dire que je suis un mauvais coup, bref, je ne vaux pas une clopinette, tout juste un clou rouillé et tordu. Une vie de merde. Vous croyez sincèrement que je l’ai choisie ? Que j’aurais demandé au bon dieu de me donner une vie de merde ? Trop con pour en demander une agréable et tranquille ?
Cependant, et tout pareil que vous –et que je l’aie voulu ou non–, je vis. Et un jour, tout comme vous, je mourrai. Vous croyez vraiment que c’est parce que je l’aurai décidé ?

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